Se volverá a las avenidas de París, sus bulevares grises y anchos, pizarrosos. El bouledogue, la navaja, da para el contento de recorrerlos desde lejos, sin estar. Su cacha es generosa, una paleta para el jeu de pomme. Brillos y apariencias, futilidades. Así se llegó al centro de la grandeur. Les invalides, la Madelaine, hasta la place Vendôme. De ahí se salió. La Durée, con tantas latitas de té, de pétalos escarchados, de galletas florales, de macarons. Fauchon, con cerditos aux chocolat. Y se continuó. En esa avenida, de l'Opéra, se ofreció un francés -quizá de origen, o hijo de otro origen ultrapirenaico quizá- atildado a ayudarnos para encontrar Les Petits Champs Élysées. A nuestras espaldas, l'Opéra Garnier. Desde alguna de sus ventanas laterales se adivinó escaparate de Zara. Pero dentro, se vieron pompas y lujos, casi un arca mortuoria de cacique comarcal. Latones, velludos, rebrillos matizados, algo de berbellón, champanes deslucidos, frío marmóreo, ujieres con lutos...y atmósfera saturada de exceso y vanidades.
Con esta navaja bouledogue de la maison Issard, ya digo, una olografía 3D se ve en su aura de objeto lujoso y banal, de una ordinariez exquisita después de tanto tiempo rodando en los catálogos amarillos. Con poco se dirá lo que con tanta perífrasis no se acierta, que esta navaja Issard contiene llave de Lutecia. De la ideal, de la que es perfumada de lilas, la que atesora morados espirituales en las iglesias cuyos fulgores llegan a escaparateríos de ropa fina, de la que vio cruzar a Maigret hacia el boulevar Richard Lenoir... Es esta la preferida de Hefesto con las dos, Kindal y Courty, tan cerca -muy injusto se ha sido con La Conciergerie, con los puentes y la voluminosa figura de Nuesta Señora de París, con los cerezos tiernos que se recortan en su sillería, con la islita de Saint Louis...-. París está contenida en ella, le couteau Bouledogue.
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