No han dejado de placernos las Mikov, maguer el escudillo impreso y no grabado o embutido -y no con pinturilla sino con metal y relieva-. Sus colores charros, sus muelles, sus ingenios, su tradición. No cesó Praga de sorbernos el seso, que uno se creyese alquimista, astrólogo, caballero y borracho, en sucesión o simultaneidades. No están tan a la mano las navajas allá, como aquí tampoco. Que la Mikov emprenda orígenes y lance navajuelas de la tradición; que siga con automatismos que expansionen su alcance comercial; que supere a Victorínox en excentricidad y precio. Que siga, en fin, el sol leonado rugiendo y reverberando en las sillares de las torres, que con la aguja de su espada insufle espíritu en los mecanismos sutiles de sus relojes.
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