El taller, escogió bien el nombre de fábrica, mejor acertó con el de su navaja. Atelier Le Perceval-le Français. Como si después de cocer las manitas de cerdo en formidables ollas gastando fuego y horas, ese caldo con laurel y clavo que tanto reconforta compendiara la energía del puerco entero y la esencia del árbol todo. Así esta navaja. La antonomasia de todos los filos, la hoja de la que toman forma los sauces, el grosor por el que sopla Pan su flauta, palmo contenido que pie de rey fuera y aun es.
Se fue aquilatando el modelo, que antes que esta otra forma tuviera. Ahora, como mueble de Ikea, uno de sus baldas o listones. Su sencillez es pasmosa, que un porcatero dijo aquello de "eso lo hago yo, ahora o borracho". Que no lo hizo ni lo intentara. Eso es de las Francias. Y allí puede un cuchillero, o uno que no lo es -como es el caso- levantar una más que media fábrica y conducir una BMW, y abastecer los bistros parisinos con cubiertos del mismo diseño que el de esta navajuela.
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